Un témoin qui m’observerait dans l’entrebâillement de la porte jurerait que je suis à l’affût. Mais à l’affût de quoi ? D’un lapin qu’on ne peut pas saisir par les oreilles ni jeter encore tiède dans le coffre d’une voiture, un gibier qui n’existe qu’au loin, entre le feuillage et son ombre, à l’intersection du présent et d’une vie qu’on n’a pas eue, parce que les circonstances ne s’y prêtaient pas, sans qu’on y ait jamais renoncé.

La Mélancolie des innocents